Crónica de un nigromante

El mago

2011-11-24T03:20:00.001+01:00

El mago señaló hacia el cielo con el dedo y toda la muchedumbre giró la cabeza intentando vislumbrar algo. No había nada. Una vez más, la nada. Seguían esperando alguna señal, algún truco, alguna paloma blanca salida de la chistera negra que les diera esperanzas para poder seguir yendo al circo con alegría y no como aquel que va al matadero. Hacía mucho tiempo que ya no sonreían bajo la carpa de colores, demasiado. Tampoco había niños. Solo quedaban mercaderes de almas y bonos basura, que traficaban con primas de riesgo, y un mago.

La escribana

2011-11-03T01:27:00.000+01:00

La voz sonó fría y distante a la par que firme y autoritaria. Ella respiró profundamente antes de coger una vez más la pluma y mojarla en el tintero que tenía sobre la mesa de roble ubicada al fondo de la estancia. Se relajó y comenzó a pensar en parajes ilídicos, en lugares remotos, perfectos, virginales. Su mano comenzó a moverse rauda y veloz sobre el papel. Las palabras vacías iban y venían en su mente y se plasmaban en la cuartilla a una velocidad de vértigo. El tintero se iba secando con la misma velocidad que iba engordando el montón de hojas escritas y pintarrajeadas. La tenían por escribana y eso la humectaba.

Adelina

2011-10-24T01:53:00.000+02:00

Adelina se puso roja como un tomate. Su cara era el vivo retrato de la playa de la Malvarrosa en la noche de San Juan. La vergüenza que sintió fue mayúscula cuando descubrieron el secreto que llevaba años ocultando. En esos momentos quería que se la tragara la tierra y no sabía donde meterse. Había estado más de un lustro disfrutando de lo prohibido pero aquel día se había acabado irremediablemente para siempre. Le faltaba el aire que apenas podía entrar en sus pulmones debido a lo agitado que se encontraba su sistema nervioso, le daban arcadas y mareos, tenía sudoración y palpitaciones. Nunca más podría ya disfrutar de un cigarrillo en la sala de espera de aquel frio hospital. Ahora, lo tendría que hacer a la luz de la luna.

La señora y el ascensor

2011-07-20T02:45:00.002+02:00

Tenía su mano derecha apoyada en la barandilla de metal de las escaleras que daban acceso a su vivienda. Sus uñas eran largas y estaban pintadas de un carmesí brillante que hacía juego con sus labios. Estaba enfundada en un minivestido negro con medias y zapatos de tacón de aguja del mismo color. Se sentía la reina de las diosas. Sonó el teléfono. Se acercó y lo cogió de mala gana. Preguntaban por su marido. Era urgente.
- No puedo atenderlo, estaba a punto de coger el ascensor, exclamó y acto seguido colgó el aparato. Salió muy segura de la estancia creyéndose la tía más buena del mundo. A veces hasta se le olvidaba a ella misma que tenía cincuenta y cinco años y no se daba cuenta que la mayoría de hombres la miraban por la propia genética masculina y por su exhuberancia a la hora de vestir. Cerró la puerta de casa y se dirigió al ascensor. Lo llamó y se dispuso a buscar un cigarrillo en su bolso Louis Vuitton. Se encendió la luz y se abrió la puerta. Sintió el frío metal atravesar su abdomen mientras una voz le decía:
- Señora, cojamos el ascensor.

"Por tí, por mí, por nosotros"

2011-02-24T01:39:00.000+01:00

Alzó la vista y no fue capaz de ver nada más que aquel inmenso cartel en medio de la autopista. Era un cartel oscuro casi negro con unas letras blancas y ovaladas que rezaban: "Por tí, por mí, por nosotros". Se detuvo y lo observó muy detenidamente mientras repetía una vez tras otra ese estúpido eslogan: "Por tí, por mí, por nosotros". Parecía un antiguo disco de vinilo en el que la aguja llegaba al final, chocaba contra el papel donde ponía el artista y el nombre del LP y saltaba hacia el final de la última canción repitiendo siempre lo mismo. Le parecía una payasada pero, en realidad, no podía parar de decirlo. El "Por tí, por mí, por nosotros" bullía en su cabeza como un incesante vaivén en una fiesta abarrotada de gente. Quien quiera que fuera el que haya inventado la campaña de marketing ha estado acertado, ha conseguido su objetivo, pensó en su fuero interno. Reanudó la marcha y esa machacona y repetitiva cantinela lo perseguía por la A-8 camino de casa. El trastorno obsesivo compulsivo que poseía estaba de nuevo haciendo de las suyas. "Por tí, por mí, por nosotros" repetía una y otra vez mientas se metía dos pastillas en la boca para intentar controlar las compulsiones. No se había dado cuenta de que era época de elecciones.

El mundo de Mon

2010-12-27T00:50:00.002+01:00

Mon era un director de cine muy mediocre, más bien era un director de cine pésimo aunque él, a sabiendas de sus limitaciones, no hacía otra cosa que tirarse flores y criticar el trabajo de todos sus colegas. Tenía el típico complejo de inferioridad no reconocido que proyectaba al experior intentando darle la vuelta a la tortilla queriendo hacer de todos sus defectos virtudes. La envidia lo corroía por dentro. Sabía que no daba más de si, quizás era por eso. Tenía buenos contactos que se había labrado a base de andar de rodillas por los despachos de la sede del partido político que llevaba ejerciendo la hegemonía durante más de treinta años en su tierra. Su jefe era el marido de la tipa que repartía las subvenciones para el cine de la lengua minoritaria en la que rodaba y que sin embargo, que paradoja, él no hablaba. Se ponía muy nervioso cada vez que salía algo al mercado que él o sus compinches no controlaban no fuera a ser que se les acabara el chollo y despotricaba en cualquier periódico o medio de comunicación sin ni siquiera haber visto el producto. Perdía los nervios con facilidad y fumaba. Fumaba sin parar, sin control. Esa era una de sus señas de identidad, otra era verle con las manos en los bolsillos mientras los cámaras hacían los planos que él les ordenaba de sus, valga la redundancia, infumables productos. Ese era su mundo el mundo de Mon.

El muelle de Gouvan

2010-12-14T02:24:00.001+01:00

Era una noche muy oscura. Llovía y hacía frío, un frío húmedo y cortante que se calaba lentamente por la ropa llegando a tocarte el mismo tuétano de los huesos con sus yemas heladas. El muelle era ya de por si un sitio lúgubre y sombrío pero aquella noche parecía aún más terrible debido a las fantasmagóricas formas que dibujaba la niebla entre los derruídos edificios. Avanzaba rápidamente desde la negra mar hasta las grúas de carga, colándose por todos los rincones, cubriendo todas las superficies con su manto blanco atomizado en millones de diminutas partículas de agua. Y allí estaba Gouvan esperando la señal. Conocía aquellos embarcaderos como la palma de su mano, no en vano, se había criado en ellos pero ahora las cosas habían cambiado mucho. Todo se había vuelto más complicado y peligroso y aunque él fuera perro viejo aquello, sin lugar a dudas, no era lo mismo, ahora había mucha gente en el oficio. Divisó una luz a lo lejos, una especie de linterna realizando círculos. Ya están aquí, pensó. Se equivocaba. Se dispuso a preparar, como siempre, el maletero del coche para meter la mercancía, arrancó el motor y dio las luces. Encendió un pitillo tranquilamente y ahí se comenzó a dar cuenta de que algo marchaba mal. La luz seguía en el mismo sitio y nadie se acercaba al lugar concertado. Tengo que dejar este trabajo, juro por mi vida que hoy mismo es mi última entrega, tengo que dejarlo o esto me va a llevar a la tumba, mascullaba Gouvan. En ese mismo instante de ensimismamiento llegaron hasta él. La escena era dantesca, verdaderamente dantesca. Tenía ante sí a un hombre de unos cincuenta y seis años gordo y trajeado acompañado de una jovencita de no más de veinte con una mini falda de lentejuelas color plata y un top negro con un escote que dejaba ver el alma.
- ¿Me has hecho venir hasta aquí para esto?, dijo Gouvan encolerizado.
- Quería probar sabia nueva, se limitaron a responder
No pudo más, era demasiado. Le habían hecho ir hasta su Bretaña natal para hacer el ridículo con una simple transación de un millón de euros y encima tenía que aguantar a aquel asqueroso corrupto con aquella muñeca del Este presa de alguna mafia ubicada en la costa del sol. Sacó su pistola y le descerrajó 5 tiros en la cabeza al concejal de urbanismo de turno. A la puta que lo acompañaba le prestó su abrigo y le dio cincuenta euros para el taxi. Su vida como conseguidor había llegado a su fin. Su relación con los políticos había quedado finiquitada.

Urgencias

2010-12-01T21:44:00.001+01:00

Era un incomprendido. Todos lo llamaban loco, en realidad, no lo entendían o no lo querían entender pero la realidad era que de nuevo se encontraba allí postrado, en aquella fría e incómoda estancia de color blanco inmaculado en la sala de urgencias del mismo hospital al que acudía cada vez que sentía de cerca el cálido aliento de la muerte. Otra vez, otra más, allí solo, en contínua lucha entre su calculadora cabeza y su cuerpo desbocado tal como si fuera una manada de potros salvajes, una estampida de bisontes o una piara de puercos hambrientos en una dehesa de los alrededores de Emérita Augusta. El pinchazo de rigor con el consiguiente escalofrío, las pegatinas azules en el pecho para facilitar el electrocardiograma y el diazepán en vena para regular todos los indicadores. Una hora más tarde llegaba el informe médico con todo en regla, con una insultante e inquietante corrección, las enzimas eran normales, el electro normal, no había rastro de infarto. Las pulsaciones habían vuelto a su habitual anormalidad y de la opresión en el pecho apenas quedaban pequeños restos. Salió por la puerta leyendo el cartel de "Urgencias" sabiendo que pronto volvería a vislumbrarlo.

El sueño de la meretriz despechada

2010-11-24T01:32:00.004+01:00

Tan solo pretendía tener una vida normal, sin sobresaltos, y sobretodo, sin gente que, aburrida de su propia existencia, no hacía otra cosa que inmiscuirse continuamente en la de los demás. Pero veía que eso no iba a ser posible. Ya le había intentado destrozar la vida por completo una vez y ahora volvía a la carga sin motivo ninguno. Solo por despecho, por maldad, por aburrimiento. Él estaba tranquilo porque era un hombre que cumplía su palabra y, además, tenía todas las pruebas contra la manceba que por segunda vez estaba intentando abatirlo pero lo que no podía consentir bajo ninguna circunstancia era que su familia sufriera. Lo estaba poniendo contra las cuerdas de nuevo pero esta vez no se iba a caer porque se había jurado a sí mismo, por lo que más quería en esta vida, que primero se llevaría por delante a quien hiciera falta aunque se escondiera en el fin del mundo, aunque no cogiera el teléfono, aunque se fuera a vivir a Pyongyang, aunque se rodeara de un ejército de falsas acusaciones, denuncias y papeles. Prefería pasar una vida relativamente plácida en la cárcel que soportar un calvario en una falsa libertad amenazado por una meretriz de tres al cuarto.
Rinngggg, ringggg. Oyó el despertador. Las seis y media. Afortunadamente había sido un sueño, una pesadilla tremendamente real, pero un sueño al fin y al cabo por suerte, sobretodo, para la alcahueta.

El "Tigre Celta"

2010-11-18T02:24:00.002+01:00

Apuró su pinta de cerveza negra mientras oteaba todas las mesas del pub intentando descubrir alguna cara amiga que le diera conversación y, sobretodo, compañía. La música era agradable, le gustaba, le encantaba. En esos mismos momentos estaba sonando "Tha Biodag Aig Mac Thómais" de McManus. Esa guitarra céltica era inconfundible. Pegó el último trago a la pinta y se retrotrajo al mundo mágico de Ávalon. Sentía que volaba como un halcón recorriendo los lugares mágicos de la isla esmeralda. Incluso percibía como el aire se le enrredaba en su media melena pelirroja haciéndola sonreír. Estaba en estado de semitrance, feliz, no deseaba por nada del mundo que se acabara ese momento. Malas noticias, la canción había finalizado y el barman había sintonizado en la televisión las noticias del canal RTÉ a hAon. Ya se había confirmado, el llamado "Tigre Celta" había sucumbido a los mercados y necesitaba un rescate financiero de inmensas proporciones comentaba el presentador. Se levantó maldiciendo a los malditos mecados, sin entender muy bien lo que pasaba ni quienes eran los que todo el mundo llamaba mercados. Salió a la calle. Respiró hondo. Por lo menos le quedaba el aire puro y fresco de Corcaigh.

Maldita ansiedad

2010-11-10T03:04:00.000+01:00

Caminaba más deprisa de lo normal con la sensación incómoda de ser perseguido por alguien. Dobló la esquina y aceleró el paso con la esperanza de estar equivocado o, si estaba en lo cierto, de dar esquinazo al supuesto perseguidor. Había comenzado a sudar y a experimentar esa extraña sensación de mariposeo en el estómago producida por los nervios. Miraba hacia atrás y no veía a nadie tan solo la inmensa y oscura oscuridad de aquella noche sin luna. Jadeaba como un galgo en el sprint final de su carrera mientras continuaba su huida hacia adelante de no sabía muy bien que. ¿Se estaría volviendo loco? ¿Sería todo esto producto, una vez más, de su más que crónica ansiedad? Paró, se intentó tranquilizar y se daba ánimos para intentar regularse las pulsaciones que le iban a no menos de 170. Respiraba, ya por fin, más pausadamente y sacó de su bolsillo derecho una pequeña caja metálica donde guardaba su tesoro más preciado. Cogió un trankimazin de 1 miligramo y se lo iba a meter debajo de la lengua cuando sintió el filo de una afilada navaja en su cuello. Dame la pasta o te rajo ahora mismo fueron las palabras que le dijeron. La maldita ansiedad tiene estas cosas.

El periódico occidental

2010-11-05T01:56:00.000+01:00

Sentado en un rincón de la asquerosa y maloliente estancia sobre la alfombra de piel camello mauritano esperaba lo inevitable. Miraba el reloj de su muñeca y veía como la aguja corría a una velocidad vertiginosa. Apenas le quedaban dos horas de vida según le habían anunciado sus captores. Sudaba, en realidad era un sudor frío aunque la temperatura sobrepasaba los cincuenta y tres grados centígrados. Sabía que su final estaba cerca, muy cerca y por ello le daban mareos, palpitaciones y continuas taquicardias.
- Quizás con un poco de suerte no dure más de un par de minutos, se pensó creyendo que le iba a dar un síncope.
Pero desconocía los límites a los que puede llegar un cuerpo humano en condiciones extremas. De repente se abrió la puerta y una figura vestida totalmente de negro con túnica, turbante y metralleta le acercó un periódico occidental. Lo agarró como su última tabla de salvación, esperaba noticias, buenas noticias. El titular rezaba así:
"El gobierno defiende que no prevalezca el apellido del padre"
No se lo podía creer, lo habían condenado a muerte sus propios compatriotas desde el principio simplemente por no enfrentarse al fanatismo del fanático.

El clarinetista de Oriente Medio

2010-10-30T14:17:00.000+02:00

Pasaban apenas diez minutos de las doce de la noche, de aquella noche tan especial, la última del año y disfrutaba como nunca con los albores de su último concierto en aquel recóndito rincón de España. La música se agolpaba como nunca en su cabeza de una manera armoniosa y acompasada. Se veía que estaba gozando, por el estado de éxtasis, casi de semiinconsciencia que reflejaba su cara, con las notas que salían de su clarinete. Su banda lo acompañaba mientras se recreaba en los pasajes de la melodía que más le gustaban. La audiencia estaba anonadada mirando hacia el escenario, hasta, si te fijabas bien, se podía apreciar en la comisura de sus labios un leve río de baba. No se lo podían creer. Era él y estaba allí, en su tierra. Tenía las gafas empañadas por la condensación provocada por el sudor que manaba de su frente y caía hacia el suelo transformado en gotas perladas que resbalaban por su gran nariz. Estaba siendo una gran noche, un gran concierto, sin duda alguna, el mejor de su vida y sobretodo gozaba, disfrutaba con su inspiración y se recreaba con los mágicos sonidos de su clarinete y las bombas que su país estaba, en ese preciso instante, arrojando indiscriminadamente sobre algún punto de Oriente Medio.

La hija de papá

2010-10-28T01:44:00.001+02:00

Le dijo que si una vez más. Él asintió con la cabeza queriendo creerla aunque en su interior ya conocía la verdad. Seguro que sería mentira una vez más pero le iba a dar un nuevo margen de confianza. Se cogieron de la mano y comenzaron a caminar por el pequeño sendero que bordeaba el serpenteante riachuelo. Estaban rodeados de un precioso bosque de castaños, robles y pequeñas manchas de abedules centenarios. Llegaron a un pequeño claro donde había un tronco viejo y áspero tirado en el suelo, quizá, por la acción de alguna tormenta, que bien podía realizar la función de improvisado banco y se sentaron a descansar. La charla era animada y el paisaje de cuento de hadas. Él sentía que tocaba el cielo con la yema de sus dedos.
- ¿Me excusas un momento?, le dijo ella, tengo que ir a mear
- Sí por favor, replicó él
Mientras la veía perderse entre los árboles pensaba en su vida juntos, en la pasada y en la futura y se le dibujaba una sonrrisa en la cara.
Pasaron cinco minutos y ella no volvía, esto le hizo preocuparse. Se levantó y fue en su busca. Anduvo unos 50 pasos y allí estaba. Se encontraba sentada en el suelo, sangrando por la nariz y con el "pollo" encima de la cartera que tenía cogida con su mano derecha. No se podía mover, ni siquiera hablar, del subidón que tenía. Él ya lo sabía, sabía que aquella hija de papá no iba a aprender nunca.

El tranvía

2010-10-22T01:25:00.000+02:00

Era de noche. Esperaban el tranvía en la estación del norte de la ciudad. Hacía un frío de perros y una humedad que calaba hasta los huesos. El cielo estaba completamente despejado y las estrellas brillaban con más intensidad de lo normal debido a la falta de luz de esa parte de la ciudad. Charlaban mientras fumaban un cigarrillo para, al menos, calentarse los pulmones por dentro y admiraban el grandioso espectáculo que tenían ante sí y que pocos días al año podían observar debido a los densos y grises nubarrones que casi siempre cubrían el cielo. Vieron llegar de lejos el tranvía, apagaron los cigarrillos y se dispusieron a subir. Cuando el primer vagón llegó a su altura se dieron cuenta de que ya era demasiado tarde para echarse atrás o quedarse en la estación. Eran más de veinte y sus túnicas blancas los delataban. Tenían sed de sangre occidental. Venían a la caza del europeo.

El muro

2010-10-18T02:53:00.000+02:00

Miraba fijamente el muro de color arena que rodeaba el edificio donde se encontraba su hermana. Sabía que era difícil saltarlo. Sobretodo porque en su parte más alta había una pequeña alambrada de pinchos que seguro le desgarrarían la carne en pequeños pedacitos si una de sus extremidades rozaban la misma. La idea era fija, tenaz, perpetua. Tenía que liberar a su hermana, tenía que sacarla de aquella mazmorra disfrazada de minarete. Caminó hacia el muro. Primero despacio, luego más aprisa. Se detuvo y llamó en voz alta a la sangre de su sangre. El silencio fue la única respuesta. Volvió a llamar. Nada se oía. Tres años, seis meses y veintitrés días habían pasado desde sus vacaciones a Bruselas donde la había visto por última vez. Recordaba esto y se le revolvían las entrañas. ¿Como pudo ser? pensaba ¡En el corazón de Europa y ante la mirada impasible de la gente! ¡En la estación de Gare du Midi ante cientos de personas! Por más vueltas que le daba a la cabeza no lo lograba entender

Elena y las elecciones

2010-10-08T00:30:00.000+02:00

Elena pelaba patatas compulsivamente en aquella cocina apestosa, mugrienta y maloliente. Ella sabía que no había nacido para eso pero de momento era lo que había. Tenía que aguantarse para poder llevar 675 míseros euros a casa y con ellos poder pagar el alquiler, la luz, el agua, el gas, la comunidad, la comida, etc. No sabía ni como se las apañaba y encima ahora querían hacer una nueva reforma laboral. Para qué se preguntaba en voz baja. En esta sociedad, rumiaba para sus adentros, no puedes ser normal. Tienes pertenecer a algún colectivo de los llamados "con riesgo de exclusión social" o "marginales" para que te den un piso, sanidad, educación, comida, etc. totalmente gratis. En fin, seguía mascullando por lo bajo mientras continuaba pelando patatas, es lo que hay. Elena en las siguientes elecciones votó a los mismos que estaban gobernando.

El secreto

2010-09-30T00:47:00.004+02:00

Se quedó mirando hacia él con cara de pocos amigos. La sangre le comenzó a hervir por dentro y las tripas se le retorcían como anguilas encerradas en un pequeño frasco de mahonesa. La ira y el odio se comenzaron a apoderar de su persona y llegó un punto en que ya no era responsable de sus actos. Le pasaba casi siempre que se disfrazaba con su camisa roja, su visera haciendo juego y su silbato de los chinos con pegatina incluída. Ese disfraz le sentaba mal, hacía que se acrecentara su obsesión ya de por sí muy intensa, por las lunas de los escaparates. No pudo más y como siempre que salía con la pandilla, todos ellos disfrazados de progres sindicalistas, le dio una pedrada al cristal que tenía a su lado. Instantaneamente se sintió mejor, aliviado y felicitado por sus compañeros como el que realiza una gran obra. Era su obsesión y a la vez su secreto.

El ecoterrorista

2010-09-17T01:45:00.005+02:00

Desde su ventana veía las luces de la autopista. Sentía el ruido de los coches y hasta casi podía respirar sus humos. Para un ecologista como él esto era demasiado pero imperaba la ley del máximo ahorro. No tenía dinero y no podía seguir sus ideales. Tenía que comer basura prefabricada y precocinada. No podía tener el estilo de vida que había elegido y todo por culpa de los mercados. Todo es culpa de ellos nos dicen pero por más que se preguntaba quienes son los mercados no encontraba respuesta. Pasaron tres duros meses en los que no pudo pagar el alquiler de su minipiso. LLegó la undécima carta y sin abrirla bajo a la calle cruzó la acera y se puso a destrozar a pedradas la cristalera de una famosa cadena de comida basura. El primer ecoterrorista había nacido y llegaba para quedarse.

La síndone

2010-09-13T00:33:00.004+02:00

Miraba fíjamente a través del cristal aquel trozo de tela de color lino con manchas de sangre seca. Tenía los ojos vidriosos y la mirada perdida en algún lugar difícilmente imaginable. De repente se dio cuenta de un pequeño detalle. El circuito de cámaras de seguridad había dejado de funcionar debido a un fallo en el sistema provocado por la tormenta eléctrica que estaba cayendo en el exterior del edificio. No lo dudó ni un instante. Se abalanzó sobre el cristal, lo empujó con sus dos manos y consiguió tirarlo al suelo. Allí estaba ante él. Lo que tanto tiempo llevaba anhelando. Cogió el trozo de tela se lo metió raudo en el bolsillo del abrigo y desapareció en la oscuridad. Por fin lo tenía después de tantos años de espera y deseos. Tenía la síndone que había cubierto en su última regla, antes de morir, el coño de la Bernarda.

El chunda chunda

2010-04-28T23:45:00.005+02:00

Era una tarde apacible de verano. El sol brillaba en lo alto y no había ni un rastro de nubes en el horizonte. La mar estaba preciosa con tonos verdes y azulados como esmeraldas relucientes que se mezclaban con la fina e inmaculada arena. Las palmeras erguían sus troncos hacia el cielo también azul zafiro. Se respiraba tranquilidad y armonía en aquella playa virgen y remota del mar Caribe. Pero llegaron ellos. Arribaron como una piara maloliente en plena misa de resurección, como una manada desbocada en medio de la delicada Marcha Radetsky del concierto vienés de año nuevo. Venían con su tocata a todo volumen con música de "rumbita" callejera, su nevera portátil llena de Presidente y sus continuos gritos que se podían escuchar 20 millas mar adentro. Allí estaban los de siempre con su chunda chunda.

Insomnio

2010-04-27T00:08:00.003+02:00

Estaba en la flor de la vida. Cincuenta años recién cumplidos, una empresa con beneficios multimillonarios y una familia que lo adoraba. Sin embargo su cabeza no podía descansar por las noches. Siempre estaba dando vueltas y vueltas al mismo tema que no lo dejaba conciliar el sueño. Apenas dormía, dando pequeñas cabezadas, una hora al día. Se sentía prisionero de sus recuerdos y de su conciencia y no lo podía compartir con nadie porque sabía que lo más probable era que sus usureros amigotes lo llamaran tonto. La voz de sus víctimas retumbaba en su cabeza como el eco en un profundo valle rodeado de montañas. No era feliz porque sabía que había dejado muertos en vida a miles de personas simplemente por tener más beneficios con la excusa peregrina de una crisis económica. Nunca sería feliz y lo sabía.

El constructor

2010-04-26T23:42:00.002+02:00

Le resultaba curioso pero se callaba como si tuviera un bozal puesto en la boca. No entendía por qué la gente ante cosas absurdas y mentiras infames se callaba. Bueno, mejor dicho, primero se callaba y luego protestaba pero sin hacer nada para cambiar las cosas. La última gota que había llenado el vaso eran los datos del paro. No entendía la necedad de la gente. Sabía que tenía que hacer algo para cambiar las cosas pero también sabía que la situación había llegado a un callejón sin salida. Bueno, él tenía una, pero seguro que no era del agrado de los estómagos agradecidos, funcionarios, sindicalistas, políticos y demás chusma. Había que empezar de nuevo. Tirarlo todo y construir el país desde los cimientos, hacía falta un bombardeo e iniciar la historia de nuevo. A él le iba a venir bien, era constructor.

La cuarentona

2010-04-23T03:44:00.002+02:00

Los árboles ya estaban en flor y los animales se estaban poco a poco desperezando del largo y frio invierno. La nieve de los altos picos poco a poco se iba derritiendo formando cientos de serpenteantes y juguetones riachuelos que bajaban ladera abajo hasta morir en el gran lago. Allí era donde ella tenía su cabaña. Era de madera de roble y el tejado de ramas de un arbusto llamado escoba. Tenía un buen trabajo, un buen coche, una casa preciosa en un lugar idílico pero sin embargo le faltaba rellenar el gran hueco que tenía en el corazón. Eso que algunos llaman amor. Se sentía vacía por dentro y ahora a sus cuarenta y siete años recién cumplidos se arrepentía de todas las tonterías que había hecho en su vida. ¡Cuantas calabazas había dado! ¡Cuantos hombres había puesto en evidencia! ¡Cuantas miradas había echado por encima del hombro creyéndose la Reina de Saba! Ahora solo le quedaba intentar llenar ese gran vacío con recuerdos de lo que podía haber sido.

El argentino

2010-04-22T13:56:00.005+02:00

Lo sentía cada vez más cerca. Su llegada era inminente y eso le hacía sentirse intranquilo. Podía percibir el calor de su hediondo aliento en la nuca y en vez de ponerse a correr estaba inmóvil y petrificado como una estatua de acero oxidado. No se podía creer que le pasara esto otra vez. Quería pensar que era un mal sueño pero ya se había dado cuenta de que no podía despertar. Allí estaba él, en medio de la calle esperando el fatal desenlace. Solo e indefenso ante el peligro. No podía ser que le pasara tantas veces. Ya era tarde para huir porque ya estaba allí. Manuel había llegado y ya lo estaba saludando. Deseaba que se lo tragara la tierra porque no hay cosa peor que pasar el día entero con un argentino. Al final del día le sangraban las orejas y tenía jaqueca. Lo peor era que después de doce horas no había podido pronunciar ni una triste palabra y se sabía la vida entera de Diego Armando Maradona de memoria.

Ansiedad

2010-04-16T00:32:00.004+02:00

Llegó un momento en su vida en el que no pudo soportar más leer la prensa. Veía los diarios y periódicos y le daban arcadas, le salían sarpullidos por todo el cuerpo y sentía opresión en el pecho debido, todo ello, a la ansiedad que esto le provocaba. El alprazolán era su compañero habitual. Cada día tenía que tomarse ocho o nueve pastillas para aliviar las taquicardias y el nerviosismo contínuo que le hacía, incluso, rechinar los dientes. Había llegado a una conclusión debido a la imparcialidad de la prensa y a la basura que intentaban vender a diario los lobbys empresariales que pertenecían a los de siempre y que la mayoría de los mortales se creía. La solución era simple y la única posible: fusilamientos masivos.

El sindicalista

2010-04-14T00:10:00.007+02:00

Lo escuchaba como quien oye llover. No le estaba prestando ni la más mínima atención porque sabía que lo que le estaba contando era totalmente falso. Sin embargo, asentía con la cabeza dándole la razón como a los locos. Era de esas personas que no paran de hablar ni debajo del agua y esto no lo soportaba pero no tenía más remedio. Era su jefe y se jugaba mucho si le decía que se callara un segundo pues era muy mal tomado. Podría costarle incluso el puesto de trabajo que tanto le había costado ganar a base de lamer culos y arrodillarse debajo de las mesas de grandes despachos. Aguantaría lo que fuese con tal de que no le quitaran su despacho, su coche oficial y su sueldazo. Pensaba que era un privilegiado pero a su vez creía que trabajaba mucho por y para sus colegas. Era la dura vida del sindicalista liberado.

La doncella blanca

2010-03-25T14:30:00.005+01:00

Su boca salivaba más de lo normal cuando la miraba. Incluso le salía un poco de espumilla blanca por la comisura de los labios cuando la tenía enfrente o cuando la olía. Estaba enamorado de ella hasta la médula y le contaba sus pequeñas cosas en privado por miedo a que lo tacharan de loco, de demente, de desquiciado si lo veían dirigiéndose a ella. Se acostaba y se levantaba, cuando era capaz de dormir, con la misma idea en su mente, no se la podía quitar de la cabeza. Era una especie de obsesión enfermiza que rayaba en la demencia. Apenas comía y en el último mes había adelgazado más de diez kilos dejándole un aspecto enfermizo con ojeras grandes y negras como dos moratones. Se estaba consumiendo en vida por culpa de su estúpida timidez y de su amarga amiga, la doncella blanca.

El revisor y las pipas

2010-03-23T23:35:00.004+01:00

Estaba todo muy claro, el cartel rezaba con letras bien grandes de color negro sobre fondo blanco: Prohibido comer por respeto a los pasajeros. Eran las siete y veinte de la mañana y el revisor hacía su trabajo como de costumbre. El tren transcurría entre valles verdes como la esmeralda y arroyos serpenteantes y dulces como la miel con un traqueteo agradable para el viajero hasta que un sonido interrumpió la sensación de bienestar del todo el vagón. Era un clic, clic, clic seguido de un puffff. Un tipo de unos cuarenta y cinco años estaba comiendo pipas en el tren y escupiendo los cascos al suelo. El revisor abrió los ojos como platos porque no se podía creer lo que estaba viendo. No es que ya estuviera lo suficientemente claro en el cartel, tampoco es que fueran poco más de las siete de la mañana, es que estaba también, para mas inri, escupiendo los cascos al suelo. El trabajador se acercó a él y muy educadamente le pidió que cesara en su tarea. El hombre se levantó y sin mediar palabra le propinó un puñetazo en la nariz que le fracturó el tabique nasal. El revisor que se llamaba Juan cayó al suelo por culpa de la brutalidad del golpe. El animal le comenzó a dar patadas en la cabeza hasta que lo dejó inconsciente en el suelo. Nadie se levanto a ayudarlo. A las ocho y treinta y dos minutos de la tarde, Juan el revisor, fallecía en la Uvi del hospital. Al asesino todavía lo están buscando.

Los dominios de Baco

2010-03-21T23:51:00.006+01:00

Siempre le pasaba lo mismo, siempre. Siempre tropezaba una y mil veces con la misma piedra y no era capaz de evitarlo. Se pasaba la vida sufriendo por situaciones totalmente absurdas que no podía evitar. Era tonto o cuando menos lo parecía a ojos de la gente pero, sin embargo, lo seguían votando. Quizás era porque se pasaba el día embriagado en los dominios de Baco o porque invitaba a rondas a todo el mundo con la tarjeta de crédito municipal o porque prometía falsos puestos de trabajo basándose en megaproyectos urbanísticos ilegales orquestados por especuladores, ladrones y concejales de su propio municipio pero el caso era que el borrachín mandamás del pueblo caía simpático. Era un muerto en vida controlado por gente sin escrúpulos. Él lo sabía pero le seguía pasando lo mismo, lo mismo de siempre.

Muerte tranquila

2010-03-17T15:53:00.004+01:00

Apuraron su gincola hasta el final sin variar ni un ápice su rostro castigado por los años. Con una mirada se lo decían todo. Llevaban tantos años juntos que la complicidad había llegado a niveles de paranoia. Habían pasado muchas penurias juntos, muchas complicaciones y también muchas alegrías. Estaban apoyados, como siempre, en la barra del bar y explicaban a los que les prestaban atención el amor que tenían por su país y lo bien que vivían ahora después de haber trabajado en infinidad de actividades y haber dejado más de media vida en la madera. Sí, habían estado también trabajando en la madera en los montes de California, en Suiza, en Francia y en el norte de Italia. Y allí, entre montes aislados era donde se habían aficionado a la bebida. No podían pasar ni un par de horas sin meter algo de alcohol en el cuerpo. Sabían que se estaban matando pero les daba igual. Estaban asqueados de ver la chusma que los rodeaba y sin embargo eran felices, se sentían superiores y tenían la tranquilidad de haber visto mucho mundo. Ginio y Pepe ya no esperaban nada de la vida, solo el placer de morir tranquilos con un gincola entre los labios.

Más allá del Palacio de Hielo

2010-03-16T01:30:00.003+01:00

La miró de soslayo y ella sonrió con el cinismo que la caracterizaba. Sabía que lo tenía en el bote que andaba coladito por sus huesos y sin embargo ella se hacía la dura. Pasaba de él como si fuera un perro callejero. Pero también sabía que él no desistiría en sus intentos por conquistarla. Estaba segura de tenerlo seguro. Estaba convencida de ello. Pero ocurrió una cosa que no entraba en sus planes. Un día no supo nada más de él. Se marchó para no volver porque había encontrado el amor más allá del Palacio de Hielo. Se había enamorado de una ninfa con cabellos blancos como la nieve virgen y piel pura como las estrellas. Ella, al saberlo, se moría lentamente de pena pero era una cosa que, con su actitud hacia él, había estado buscando. Una fría mañana la encontraron tirada en un viejo y sucio motel de carretera. Su corazón no lo había soportado.

Cherman Vargas

2010-03-09T00:00:00.004+01:00

Era un buen orador pero no estaba allí para eso. Estaba en el pupitre de las conferencias para dar las gracias y animar a los que se encontraban fuera de su tierra, fuera de su país, en el más absoluto de los exilios forzosos. El auditorio lo escuchaba ensimismado como quien tiene delante de sí al mismísimo Jesús de Nazaret. Acabó su arenga y la multitud rompió en aplausos e incluso alguna lágrima se dejaba ver por el rabillo de algún ojo emocionado. Se acercaron a él para comtemplar su vestimenta y comenzaron a tocarlo y a decirle toda una serie de alabanzas y bendiciones.

(Todo esto que viene debajo, léase con acento argentino)

- Qué Dios lo bendiga.

- Que San José de Arimatea vaya con usted al rincón más recondito del mundo donde se encuentre.

- Que San Gauchito Gil le de fuerzas para poder completar el gran reto de la vida.

- Vaya usted con Gilda.

- Que Rodrigo le proteja y guíe.

Cada persona le decía una cosa y él no sabía como obrar. De repente se fijó en unas gafas que lo miraban fíjamente. Detrás de ellas se encontraba un hombre de unos sesenta años más o menos con los ojos inyectados en sangre y lágrimas. Se acercó a él y le comenzó a tocar la montera y la chaqueta mientras le decía:

(Léase de nuevo con acento argentino)

- Es para la suerte, ¿sabe?, que Dios y la Santísima Trinidad le bendigan y el Cristo de los Dolores y la Santa Muerte. Vaya con Dios Cherman Vargas.

Juventud divino tesoro

2010-01-14T02:50:00.003+01:00

Se veía en el espejo y le daban náuseas. No podía soportar esa imagen vieja y arrugada que tenía frente a sus ojos. Era superior a ella. Lo había tenido todo y se había quedado sin nada. De la perfección que da la juventud a la indiferencia e incluso asco que despertaba la vejez. Sabía que había hecho mucho daño en los tiempos de vino y rosas y ahora los enemigos que se había granjeado le pasarían factura. Ella lo sabía, no le cabía duda y por eso se estaba muriendo de rabia. Siempre había sido la más admirada, la más deseada, la reina de las diosas pero ahora las tornas habían cambiado, el timón del tiempo había girado dejando un rastro de pellejos y maquillaje.

Las campanadas

2010-01-04T00:20:00.004+01:00

Estaba sentado en la taza del váter cuando las oyó discutir. No podía ni cagar a gusto sin oír mentar el nombre de esa mal nacida. Estaba hasta en la sopa en el Estado en el que le había tocado vivir de pillaje, gitanada y pandereta. La Princesa de San Blas la llamaban y sin embargo no era nada más que una cocainómana comepollas. Una ramera que vivía del cuento del cuento. Una ignorante sin escrúpulos. Una manipuladora sin educación.
Tomó aire, el pequeño momento de paz que proporciona una buena giñada había sido interrumpido bruscamente al acordarse de esa marrana. En ese mismo momento se dio cuenta que no podría ni ver la televisión a la hora de las campanadas de fin de año sin tenerla presente.

Aeroparque

2009-12-28T01:06:00.004+01:00

Aeropuerto de Aeroparque, Buenos Aires, 07.30.
Tenían que ir a Tucumán. Charlaban de cosas sin importancia mientras empujaban el carrito con las maletas por el ancho pasillo donde se encontraban los mostradores de facturación de las diferentes aerolíneas. Ellos estaban buscando el suyo. Creían haberlo encontrado casi al final de la larga avenida cuando de repente las vieron. Eran tres. La primera era gorda y exhuberante. Rondaría los sesenta años. Tenía en la cabeza una especie de collar de monedas doradas que le pasaba por el medio de la frente. Un camiseta verde muy ajustada que le marcaba las grandes tetas que poseía. Las lorzas le salían entre la camiseta y la falda que era de mil colores y casi transparente. Parecía la mayor de ellas. En los pies unas sandalias. La segunda tenía un panuelo rojo atado a la cabeza. La camiseta era azul y de manga larga y la falda larga hasta el suelo y de color amarillo chillón. Estaba entrada en carnes y aparentaba unos treinta años. Calzaba playeros sin calcetines. La última tendría unos treinta y cinco o cuarenta años. También gorda y con camiseta y falda larga de colores llamativos y chillones. Calzaba sandalias con las uñas pintadas en rojo putón. Llevaba el pelo suelto y con una capa de mierda y grasa que daba arcadas al más pintado. La melena le llegaba a la cintura. Ellos se quedaron parados mirándolas un largo periodo de tiempo. Después se miraron tratando de aguantar la risa. Ya estaban bautizadas. Eran la Porcona Raquel, Mamá Rosario y la Zíngara.

La fiesta de Navidad

2009-12-22T15:09:00.006+01:00

Se había levantado de buen humor. Desayunó, como siempre, café con leche con sacarina líquida y una pieza de fruta. Concretamente una mandarina. Iba a ir a ver el concierto de Navidad que hacían en el colegio de su hija. Llegó y se sentó en la séptima fila. Estaba cómodo. Estaba a gusto. Iba a disfrutar del espectáculo de su hija sin ninguna preocupación. Pero de repente... Empezó a oir palmas que provenían de los altavoces del salón de actos donde iba a transcurrir la obra. El estómago se le empezó a revolver y le entraron unas ganas de vomitar terribles. Le empezaron los mareos también cuando empezaron los primeros acordes de la canción. Otra vez los villancicos gitanos.

El enfermo

2009-12-17T14:44:00.000+01:00

La enfermedad le impedía hacer cosas normales. No podía saltar, ni correr, ni caminar, en realidad, no podía ni salir de casa. Ni siquiera de su habitación. Sus amigos hacía mucho tiempo que habían dejado de preguntar por él. Ya ni lo echaban en falta. Su madre le llevaba la comida a la habitación y él ni la miraba, la enfermedad había llegado a su punto más álgido. Su carácter se había agriado como el vino malo en barrica de pino. Llevaba más de tres años en estado semicomatoso delante de su ordenador.

El infarto

2009-12-17T00:01:00.000+01:00

Apuró la cerveza y salió del bar. LLegaba tarde a casa donde lo esperaba su mujer. Otra vez más tenía que llevarla a comprar y eso no lo soportaba. Era superior a él. De escaparate en escaparate, de tienda en tienda. Era una cosa insufrible. Y ahora con las fiestas la cosa sería peor que la última vez donde tuvo que aguantar seis horas maratonianas cargado de bolsas como un pollino. Lo pensaba y le entraban sudores fríos y escalofríos. Sabía que era inútil resistirse pero aún así su mente iba fraguando una historia que le sirviera como excusa. Pensaba decirle que se encontraba mal, que tenía dolor de barriga, de estómago o de cabeza pero sabía que eso no colaría, es más, no lograría engañar a su mujer de ninguna manera. Seguía sudando en frío y ahora le había empezado un ardor de estómago que le hacía presagiar el inminente ataque de ansiedad. LLegó a casa con palpitaciones y mareos. Tenía el corazón a 210 pulsaciones. Abrió la puerta y vio a su mujer preparada y dando los últimos retoques de maquillaje frente al espejo. Su corazón no lo pudo soportar.

La negativa

2009-12-16T00:09:00.000+01:00

Le dijo que no y no lo entendió. Sentía ganas de matarlo, es más, desde el mismo momento de su respuesta ya estaba planeando como hacerlo. Era un golfo y para algo que le pedía se lo negaba. Lo mataría, descuartizaría y después le daría los trozos a los perros. No merecía menos. Después de los reiterados favores que le había hecho ahora le negaba el pan para sus hijos, mejor dicho, para su hijo. Era un miserable y se merecía morir. Siempre vendiendo motos, vendiendo humo y viviendo del cuento. No había trabajado en su vida y se creía con la autoridad del que si lo hace.

El parque

2009-12-15T22:31:00.000+01:00

Comía pipas en un banco del parque que tenía pegado a casa. Ese parque le gustaba, aunque tuviera que apartar para sentarse las jeringuillas de la noche anterior que los yonkis dejaban tiradas. Era pequeño pero tenía unos árboles altos y con un verde esmeralda que hacían que se sintiese en una época lejana y perdida. En una época donde la tecnología no era más que una ilusión de mentes retorcidas y avanzadas. Era su parque y no iba a permitir que se lo estropearan. Ni los yonkis ni los empleados municipales con su dejadez y pasotismo. Moriría por su parque si hacía falta pero no iba a consentir que su rincón favorito se deteriorara bajo sus ojos, bajo ningún concepto.

El día señalado

2009-12-14T00:15:00.000+01:00

Llevaba tiempo esperándolo y por fin el día señalado había llegado. Tenía muchas ganas de sentir esa extraña sensación en su piel. Ese hormigueo constante producido por los nervios del que espera impaciente que llegue su hora. Empezaron sus primeras contracciones. Sudaba. Sabía que el dolor iba a ser cosa de unos minutos, quizás horas pero merecería la pena. Se acostó en la camilla, abrió las piernas y se puso a empujar con todas sus fuerzas. Las gotas de sudor se acumulaban en su piel como perlas del Pacífico. Se concentraba en poder expulsarlo con la mayor premura posible y con el menor dolor pero las punzadas agudas le recorrían todo el cuerpo hasta hacerla estremecerse. Seguía empujando cada vez con más fuerza, estaba exhausta, creía que no lo iba a poder conseguir cuando por fin...
Pfffffffff, lo había conseguido, por fin después de tanto tiempo. El olor de la bufa inundaba toda la estancia. Había sido el mejor pedo que había oído y olido en su vida.

Boca pastosa

2009-12-12T02:46:00.000+01:00

Se levantó eructando y con un sabor a metal muy intenso en su pastosa boca. Tenía también el estómago desecho de la cantidad de años que llevaba fumando crack y consumiendo cocaína. Ese ritmo de trabajo que se concentraba en una sola noche del año lo acabaría llevando a la tumba. Menos mal que tenía a sus fieles compañeros de fatigas para compartir los malos momentos que en esta profesión eran innumerables. Se miró al espejo añorando la juventud perdida y pasó su lengua por el rulo que la noche anterior había dejado tirado en el espejo del lavabo. No podía más, estaba cansado muy cansado, de no hacer nada. El Ministro llegaba una vez más tarde.

El verderón

2009-12-11T05:32:00.000+01:00

Era otoño. Hacía frío y llovía fuerte. Las hojas caídas crepitaban bajo las suelas de sus zapatos dejando en el aire un sentimiento ingravido e inquietante. Subía por la cuesta contigua a la pared sur del cementerio y se encontró de bruces con la peor de sus pesadillas. El verderón había conseguido escapar. No sabía como lo había hecho pero lo había logrado. Quizás lo entendería mejor con ayuda de su psiquiatra pero en este momento no lo podía llamar. Estaba paralizada por el miedo. Lo tenía allí delante y solamente podía admirar su belleza.

Caminando por Blimea

2009-12-11T02:29:00.000+01:00

Iban de lado a lado. La acera se les quedaba estrecha y todo el mundo se les quedaba mirando. A ellos les daba igual. Cagaban para los cientos de prejubilados que había en los bares y aceras de Blimea. Ellos habían trabajado duro para pagarles 3000 euros al mes a aquellos bastardos de 45 años que probablemente tardarían otros tantos en espicharla. A Ginio y a Pepe eso les dolía. Sabían que esa chusma era la sentencia de muerte definitiva para su país por eso se habían dado a la bebida. El gincola era su única y mejor compañía y no querían otra. Lo habían dado todo y ahora ellos recibían la compensación más ingrata en forma de garrafón y bebidas extranjeras. Pero les daba igual ellos seguían caminando por Blimea.

El pimiento rojo

2009-12-11T01:38:00.000+01:00

Hacía tiempo que no lo veía. Concretamente desde que un mes antes había dado a luz el hijo de madera que tanto anhelaba. Lo seguía con la mirada y la boca se le ponía como un bebedero de patos. La respiración se le entrecortaba y sentía golpear a su corazón desbocado en las sienes. Tuvo que parar de caminar, se agachó, tomó aire y lo volvió a mirar embelesado. No podía mas. Iba a explotar. Sentía que iba a explotar. Allí lo tenía después de tanto tiempo de sueños húmedos. Allí estaba el pimiento rojo.